la narrada

Sagenhaftes Graubünden

Arvenwald von Tamangur, ca.1935, (Foto Feuerstein/ETH Bildarchiv)

Unterengadiner Sagen

«Das Un­ter­enga­din zeigt ei­nen erns­te­ren, her­be­ren Cha­rak­ter als die obe­ren Tal­stu­fen; die Land­schaft wird wil­der, die Ber­ge tre­ten nä­her zu­sam­men, und der Inn rauscht mit ge­stei­ger­ter Kraft durch das en­ge Tal.»

Jo­hann Gott­fried Ebel hat­te recht – und lag zu­gleich falsch. Tat­säch­lich er­scheint das Un­ter­enga­din en­ger als das Ober­enga­din. Aber das Un­ter­enga­din ist mehr als das ei­gent­li­che Tal: Im Nor­den, ge­gen die Sil­vret­ta hin, er­stre­cken sich lan­ge Sei­ten­tä­ler, und auf den Al­pen und Gip­feln dar­über er­scheint die Land­schaft weit. Und im Sü­den war­tet seit dem frü­hen 20. Jahr­hun­dert der Na­tio­nal­park, das gröss­te Na­tur­schutz­ge­biet der Schweiz.

Das Wil­de und Her­be wi­der­spie­gelt sich aber doch in man­cher Sa­ge. Wenn in an­de­ren Sa­gen auch das Kul­ti­vier­te auf­scheint. Im Un­ter­enga­din ja be­si­pi­els­wei­se Buch­druck. etc etc.

Ftan

Die Bie­ne

Ei­ne Ge­sell­schaft von Jüng­lin­gen, die sich um die Mit­ter­nachts­stun­de aus der Ge­mein­de Klein-Fett­an (Ftan Pitschen) in die von Gross-Fett­an (Ftan Grond) be­ga­ben, sa­hen, vom Mond­schei­ne be­güns­tigt, auf ei­ner un­weit der Stras­se ge­le­ge­nen Wie­se ei­nen mensch­li­chen Kör­per auf dem Bo­den lie­gen.

Nach­dem sie sich dem­sel­ben ge­nä­hert und ihn um­ge­wandt hat­ten – denn das Ge­sicht lag ge­gen die Er­de – er­kann­ten sie in ihm ein ar­mes al­tes Weib aus der Ge­mein­de Klein-Fett­an. Da sie das­sel­be für todt hiel­ten, tru­gen sie es in ei­nes der na­he ge­le­ge­nen Häu­ser, und leg­ten es in ein Zim­mer, in wel­chem schnell Licht ge­macht wur­de.

Ganz be­trof­fen über die­sen un­er­war­te­ten Fund, sa­hen sie sich ge­gen­sei­tig still­schwei­gend an, als sie in der ärm­li­chen Stu­be ei­ne her­um­flie­gen­de Bie­ne wahr­nah­men. Sie nä­her­te sich der Lei­che und flog in den of­fe­nen Mund der­sel­ben. Kaum war sie hin­ein­ge­flo­gen, so schlos­sen sich die blei­chen Lip­pen und die Al­te rich­te­te sich auf und mahn­te die be­trof­fe­nen Jüng­lin­ge, ih­ren Kör­per künf­tig­hin in Ru­he zu las­sen, wenn ein ähn­li­ches Er­eig­niss zum zwei­ten Ma­le mit dem­sel­ben statt­fin­den soll­te.

Quel­le: Kohl­rusch, C.; Schwei­ze­ri­sches Sa­gen­buch, Leip­zig, 1854

Der Mann von Munt­clü

In ei­nem Wal­de (Munt­clü ge­nannt, heu­te: Mun­clü), zwi­schen den Ge­mein­den Schuls (Scuol) und Fett­an (Ftan), er­scheint um die Geis­ter­stun­de ein Mann. Er läuft im Ge­höl­ze her­um, heult und bit­tet kläg­lich um Hül­fe und Ret­tung. Der rech­te sei­ner Ar­me soll ein­ge­trock­net und auf den Kno­chen der Hand soll we­der Haut noch Fleisch sein. Die­sen Arm streckt er vor sich hin.

Je­der, wenn’s im­mer mög­lich ist, weicht zur Nacht­zeit die­sem Wal­de aus. Man er­zählt, die­ser Mann ha­be wäh­rend sei­nes Le­bens in die­sem Ge­höl­ze ei­nen Mord be­gan­gen.

Quel­le: Kohl­rusch, C.; Schwei­ze­ri­sches Sa­gen­buch, Leip­zig, 1854

Ar­dez

Der Rit­ter von Ur­schai

Es geht die Sa­ge bei Jä­gern und Hir­ten, dass sie in ge­wis­sen Zei­ten der Som­mer­mo­na­te, wenn sie um die stil­le Mit­ter­nachts­stun­de durch das Thal Ur­schai kom­men, auf der Hö­he des Berg­gip­fels zu­erst ein ge­sat­tel­tes Pferd, weiss wie der Schnee, und dann ei­nen Rit­ter, schwarz wie Koh­le, er­schei­nen und sich auf ers­te­res schwin­gen se­hen.

Pfeil­schnell eilt das Pferd nun über das Ge­stein der zer­fal­le­nen Mau­er, wel­che die Alp­wei­de von Fett­an (Ftan) von der von Stein­berg (Ar­dez) schei­det, her­ab, und da, wo die­se Schei­dung ei­ne Ein­bie­gung bil­det, öff­net sich die Er­de und Pferd und Rei­ter ver­schwin­den. Als Schieds­rich­ter soll die­ser Rit­ter, dem die ge­nann­ten Ge­mein­den vor ur­alter Zeit die Aus­mar­kung ih­rer Al­pen, um den lan­gen Ha­der zu en­den, über­lies­sen, durch die­se Ein­bie­gung die Ge­mein­de Fett­an be­nacht­hei­ligt ha­ben.

Quel­le: Kohl­rusch, C.; Schwei­ze­ri­sches Sa­gen­buch, Leip­zig, 1854

Das weis­se Pferd

Als man zwi­schen ein­zel­nen Land­schaf­ten be­stimm­te Gren­zen zog, ka­men die Ge­mein­den Fe­tan (Ftan) und Steins­berg (Ar­dez) we­gen der Thei­lung ei­nes Stü­ckes Land, näm­lich der Ge­gend zwi­schen der Alp Ur­e­z­as und Ursch­ei, in Streit.

Die stär­ke­re Par­tei, der Vogt von Fe­tan und sei­ne Un­tertha­nen, tru­gen den Sieg da­von, und theil­ten nun das Land nach ih­rem Be­lie­ben, frei­lich zu Un­guns­ten der­je­ni­gen von Steins­berg. Der Vogt liess an der Gren­ze ei­ne Schan­ze auf­wer­fen, oder viel­mehr ei­ne ho­he Mau­er er­rich­ten; vom Ros­se her­ab sah er hohn­lä­chelnd der un­ge­rech­ten Thei­lung zu. Er war Rich­ter und sei­nem Spru­che muss­ten die Steins­ber­ger sich fü­gen.

Nun muss er aber fast je­de Nacht um zwölf Uhr, auf sei­nem Schim­mel rei­tend, zur Schan­ze hin, dort ein paar Ma­le die­se ent­lang, auf und ab rei­ten, dann in schnel­lem Tra­be ins Dorf Steins­berg rei­ten, im­mer durch die glei­che Gas­se, in der sein Haus ge­stan­den, und un­ter den Hu­fen des Pfer­des sprü­hen die Stei­ne Fun­ken; dann rei­tet er durch meh­re­re an­de­re Gas­sen, führt dann den Schim­mel zu ei­nem Brun­nen, um ihn trin­ken zu las­sen. Hier­auf setzt er sich wie­der zu Pferd, sprengt den Alp­weg wie­der hin­an, und macht, an der Mau­er an­ge­kom­men, sei­nen Ritt an der­sel­ben auf und ab, stösst zu­letzt ei­nen er­schreck­li­chen Pfiff aus, und ver­schwin­det.

Quel­le: Kohl­rusch, C.; Schwei­ze­ri­sches Sa­gen­buch, Leip­zig, 1854

Zer­nez

Der March­stein-Geist

Im vo­ri­gen Jahr­hun­der­te soll die Ge­mein­de Cer­nez (Zer­nez) auf höchst zwei­deu­ti­ge Art die schö­ne Al­pe Buf­fa­lo­ra von der Ge­mein­de Cierfs (Tschierv) sich an­ge­eig­net ha­ben.  

Als näm­lich die neue Grenz­li­nie zwi­schen die­sen ge­nann­ten Ge­mein­den be­stimmt wer­den soll­te, war in Cer­nez ein Mann, wel­cher, hoch zu Ross, die Cierfs­er ein­zu­schüch­tern sich be­streb­te. Die­se woll­ten aber den Han­del nicht gel­ten las­sen, und die Mar­chen nicht an­er­ken­nen, bis der Rei­ter (wahr­schein­lich der Schloss­herr zu Cer­nez sel­ber oder Ei­ner der dor­ti­gen Orts­be­hör­de) ih­nen Brief und Sie­gel wies, dass die Gren­ze die Al­pe Buf­fa­lo­ra, cer­ne­zer­seits, doch noch in sich fas­se. So­weit war die Sa­che ent­schie­den, die Cierfs­er aber um die Al­pe är­mer. Wie nun je­de Un­ge­rech­tig­keit Süh­ne ver­langt, je nach Be­deu­tung des Ver­ge­hens, muss er­wähn­ter Rei­ter jetzt um­ge­hen. -

Bald geht er trau­rig um­her in den Wäl­dern, dann stürmt er oft unverse­hens da­her, rei­tet aber im­mer nur die neue Grenz­li­nie ent­lang; in der Lin­ken hält er Per­ga­ment und Sie­gel, die Rech­te hat er zum Schwu­re er­ho­ben. — So sprengt er auf sei­nem Schim­mel hin und her, durch Wald und Kluft, stets­fort joh­lend (Hal­loh ru­fend) und heu­lend. Be­son­ders bei Wit­te­rungs-Wech­sel be­kom­men die Hir­ten die­sen chaval­giaint da Buf­fa­lo­ra oft zu se­hen, so­gar auch noch in den Schul­ser-Al­pen, na­ment­lich in der Al­pe Schum­bri­nas.

Aber auch an den Cer­ne­zern hat die Über­vor­tei­lung sich ge­rächt, denn sie kön­nen nicht ge­hö­ri­gen Nut­zen aus dem Bo­den ge­win­nen, in­dem un­ter den Rin­dern, die in Buf­fa­lo­ra wei­den, im­mer der »schwar­ze Brand« (Rind­vieh­krank­heit) aus­bricht. -

In der Tat aber sind die Kräu­ter in die­ser Al­pe viel zu kräf­tig für das Vieh, das die Cer­ne­zer dort oben söm­mern.

Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich; Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den. 3 Tei­le, Zü­rich 1874

Guar­da

Übel be­lohnt

In Guar­da leb­te ein Mann mit sei­ner Frau in Un­frie­den. Als der ein­mal auf ei­ner Berg­wie­se sein Heu auf­la­den soll­te, um es nach Hau­se zu füh­ren, hat­te er Nie­mand, der ihm da­bei Hül­fe leis­te­te, denn sei­ne zän­ki­sche Frau woll­te ihm nicht hel­fen.

Da er­schien ei­ne Dia­le und half ihm sein Fu­der zu la­den. Er hielt sie für ein ge­wöhn­li­ches Weib. Als sie aber auf dem Fu­der stand, be­merk­te er ih­re Zie­gen­füs­se und dach­te bei sich selbst­en nun sei er übel dran, der Teu­fel ste­he auf sei­nem Fu­der. Die Dia­le frag­te ihn nach sei­nem Na­men; er dach­te aber, dem Teu­fel wol­le er sei­nen Na­me nicht sa­gen und ant­wor­te­te: »Ich selbst.« (Eug suess.) Und als das Fu­der ge­la­den war, stach er der Dia­le die ei­ser­ne Heu­ga­bel durch den Leib, in der wirk­li­chen Mei­nung, nun ha­be er den Teu­fel um­ge­bracht und fuhr dann rasch da­von.

Die Dia­le liess ei­nen durch­drin­gen­den Schmer­zens­schrei hö­ren, und bald sam­mel­te sich ei­ne gros­se An­zahl Dia­len um sie her­um und frag­ten: »Wer hat das ge­tan?« Sie gab ster­bend zur Ant­wort: »Ich selbst.« Da sag­ten die An­dern: »Was man selbst tut, ge­niesst man selbst.« (Chi suess fà, suess giau­da.) Seit die­ser Zeit aber wur­den in Wald und Feld kei­ne Dia­len mehr ge­se­hen.

Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich; Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den. 3 Tei­le, Zü­rich 1874

«la narrada» durchstöbern: