la narrada

Sagenhaftes Graubünden

Medergen, Swissair Photo, 1973 (ETH Bildarchiv)

Schanfigger Sagen

Zwi­schen Chur und Aro­sa liegt mehr, als die Schul­weis­heit sich träu­men lässt. Hier fin­den sich Sa­gen von bö­sen Rit­tern, star­ken Frau­en und mär­chen­haf­ten Schlös­sern.

Die Sa­gen wer­den hier so prä­sen­tiert, dass sich ei­ne Rund­tour von Chur über Lang­wies nach Aro­sa und durchs Ur­den­tal über Tschiert­schen und Pra­den zu­rück nach Chur er­gibt.

Maladers

Das Fäng­gen­mann­li

In Ma­la­ders hü­te­te ein Fäng­gen­mann­li lan­ge Zeit ei­nem Bau­ern die Kü­he und be­sorg­te in des­sen Ab­we­sen­heit auch die Stall­ge­schäf­te. Für die­se Hil­fe­leis­tung be­ding­te er sich den Emp­fang des Milch­schaums beim Mel­ken und war da­mit zu­frie­den und glück­lich. Der Bau­er woll­te sich in­des er­kennt­li­cher zei­gen und stell­te ihm eins­tens ei­ne Ge­pse Milch hin. Das Mann­li aber nahm den gu­ten Wil­len bö­se auf, mach­te sich weg und kam nicht wie­der.

Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich; Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den. 3 Tei­le, Zü­rich 1874

Calfreisen

Das Nacht­volk

Ein Mann von Ca­stiel, der in Cal­frei­sen sein Vieh ste­hen hat­te, und täg­lich dort füt­ter­te, ging, wie ge­wohnt, in den ers­ten Stun­den des Ta­ges Cal­frei­sen zu. Auf ein­mal ver­nahm er ein son­der­ba­res Ge­räu­sche, und glaub­te, es sei­en Wei­ber von Cal­frei­sen, die so früh schon nach St. Pe­ter woll­ten, um dort ih­ren Hanf zu »rei­ben.«

Aber das war das Nacht­volk. Er drück­te sich an die obe­re Sei­te des We­ges, doch nicht ge­nug, dass er durch das vor­bei­zie­hen­de Nacht­volk un­zäh­li­ge Püf­fe be­kam, und zu­letzt um­fiel. — Es wä­re ihm noch gar übel ge­gan­gen, wenn nicht Ei­ner aus dem Zu­ge schritt­lings über ihn sich ge­stellt hät­te, da­mit die An­dern nicht wei­ter ihn be­läs­tig­ten.

Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich; Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den. 3 Tei­le, Zü­rich 1874

St. Peter

Der Tal­geist

So­bald die Fei­er­abend­glo­cke er­tönt und die Her­den des stil­len Al­pen­ta­les von der Wei­de heim­ge­kehrt sind, be­ginnt der Tal­geist sei­ne Wan­de­rung.

Aus dem Scal­ära-To­bel, dem Auf­ent­hal­te so man­chen Geis­tes, tritt er her­vor, steigt über den Hoch­wang, und kommt durch die »Heu­ber­ge« nach Ma­la­ders her­ab, geht dann ei­lends nach Cav­rai­sen und Ca­stiel. Dort erst fängt er recht an, zu spu­cken und die Leu­te in den Häu­sern zu er­schre­cken. 

Bis hie­her hat er Men­schen­ge­stalt bei­be­hal­ten, als rie­si­ger Mann in schwar­zem Frack und Drei­spitz, und nun ver­wan­delt er sich in ei­nen lang­haa­ri­gen Pu­del, der nur ein Au­ge hat, und zwar ein gros­ses, feu­ri­ges, vier­ecki­ges in der Mit­te des Kop­fes. Als »Pu­del« läuft er wei­ters, nach St. Pe­ter, wo er sein Haupt­ge­schäft ab­zu­ma­chen hat. Dort steigt er hin­auf in’s al­te Rat­haus, nimmt al­le Schrif­ten und Brie­fe, Voll­mach­ten und Pro­to­kol­le aus Kis­ten und Schrän­ken her­aus. Mit mäch­ti­ger Tat­ze wirft er die Ur­kun­den durch­ein­an­der, wie wenn er ein wich­ti­ges Do­ku­ment such­te und heult da­bei, als stün­de er auf glü­hen­der Pflugs­schaar; Fun­ken sprü­hen aus sei­nem Au­ge, sein Pelz leuch­tet in selt­sa­mem Feu­er­glan­ze. End­lich legt er, weh­müt­hig sin­gend, die Schrif­ten al­le wie­der an Ort und Stel­le und macht sich trau­rig da­von.

Nun steigt er hin­un­ter nach Mo­li­nis, hat aber schon wie­der sei­ne Ge­stalt ver­än­dert, in­dem er dort als feu­ri­ger Mann er­scheint; mit je­dem Trit­te speit er Feu­er­flam­men. So eilt er zum Ent­set­zen der Dorf­be­woh­ner mit­ten durch’s Dorf, über die Ples­sur, steigt nach Tschiert­schen hin­auf, geht dann nach Pra­den, und end­lich Cur zu, um von dort aus wie­der in’s Scal­ära- To­bel zu­rück zu keh­ren.

Die­se Rei­se macht er mo­nat­lich ein­mal, aber an un­be­stimm­ten Aben­den und Näch­ten. — Über sei­ne Strei­che weiss man in Schan­vigg Vie­les zu er­zäh­len. Oft soll er so­gar ein lus­ti­ger Ge­sel­le sein, der die gröss­te Freu­de dar­an hat, die Sterb­li­chen zu pla­gen; meis­tens aber ist er bö­se ge­sinnt, son­der­lich in der Ge­stalt des Pu­dels. Es sag­te ein jun­ger Bur­sche öf­ters: »Wenn ich nur den »Tal-Bül­li« (die­sen wan­dern­den Geist) ein­mal zu se­hen be­kä­me.«

Ei­nes Abends spät soll­te ihm da­zu Ge­le­gen­heit wer­den. Er ging näm­lich von Mo­li­nis nach St. Pe­ter »z’hen­gert«. Beim »Gü­gel«, ober­halb Mo­li­nis, kam plötz­lich der feu­ri­ge Mann auf ihn zu und stell­te sich ge­ra­de vor den er­schro­cke­nen Hel­den hin. Feu­er­flam­men ent­ström­ten dem Un­ge­heu­er, Blit­ze schos­sen aus des­sen Au­gen. Bis ge­gen Mor­gen blie­ben die­se Bei­den ein­an­der un­be­weg­lich ge­gen­über, der Mo­li­ni­ser konn­te nicht und der Geist woll­te nicht wei­chen. Doch end­lich er­tön­te die Mor­gen­glo­cke, und der Geist ver­schwand la­chend: »Häsch‘ jetz a mol de Tal-Brül­li gsäha!«

Die­ser Tal­wald­brül­li war bei Leb­zei­ten Land­am­mann ge­we­sen, der Ur­kunden ge­fälscht und sons­ti­ge Be­tru­ge ver­übt hat­te. In St. Pe­ter be­son­ders hat er mäch­tig zu tun, sucht aber im­mer doch ver­ge­bens ein wich­ti­ges Do­ku­ment, un­ter­sucht vie­le Mar­chen in den Gü­tern von Ma­la­ders, Cav­rai­sen, Ca­stiel, Mo­li­nis, Tschiert­schen und Pra­den. — Er soll sonst ein ge­bür­ti­ger ade­li­cher Cu­rer, A.S., ge­we­sen sein, der in Vor­der-Schan­vigg sess­haft, dort Land­am­mann ge­wor­den. Im­mer wie­der muss er in die Stät­te der Cu­rer-Geis­ter, in das Scal­ära- To­bel, zu­rück­keh­ren.

Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich; Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den. 3 Tei­le, Zü­rich 1874

Peist

Die bö­sen Fäng­gen

Einst woll­te ein Mann von Peist im Win­ter ein Rind schlach­ten und hat­te zu die­sem Be­hu­fe al­les vor­be­rei­tet bis auf den «Auf­zug», an dem man die ge­schlach­te­ten Thie­re auf­hängt – den hat­te er im Früh­jahr im May­en­säss ver­ges­sen, wo er ein Thi­er hat­te metz­gen müs­sen.

Er ging lan­ge vor Tag hin­auf, den Auf­zug zu ho­len und be­merk­te von Wei­tem, dass in der Hüt­te Licht war. Das nahm ihn nun Wun­der, wer zu der Zeit dro­ben sein mö­ge, schlich zur Hüt­te hin und blick­te durch die Fens­ter­schei­ben in die Stu­be. – Da sah er am Ti­sche zwei Fäng­gen sit­zen, wel­che ein­an­der die Haa­re flech­te­ten.

Um den Auf­zug nun zu ha­ben, brauch­te er nicht in die Hüt­te zu tre­ten, son­dern den­sel­ben nur un­ter dem Da­che her­vor­zu­zie­hen. Kaum hat­te er sei­nen Auf­zug auf dem Rü­cken, hör­te er ei­nen der bei­den Fäng­gen sa­gen: «I schmeck Men­schen­fleisch» – «und i Chris­te­blut», er­wi­der­te der an­de­re.

Der Mann mach­te sich aus dem Stau­be, die Fäng­gen ihm nach und hat­ten ihn bei­na­he ein­ge­holt, als die Mor­gen­glo­cke er­tön­te, wor­auf die Fäng­gen stil­le stan­den und ei­ner dem Man­ne zu­rief: «Hätt’s nit grad‘ glüt, hät­ten mer di zer­ris­sen, wie d’s Gstüpp an der Sunn.»

Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich; Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den. 3 Tei­le, Zü­rich 1874

Das Kra­chen­mann­li

Zwi­schen den Ge­mein­den Peist und Lang­wies steht ein lan­ger Strei­fen Wald, der «Mat­ten­wald» ge­nannt, der vor vie­len Jah­ren Peist an­ge­hör­te.

Die von Lang­wies mach­ten nun An­sprü­che auf den Wald, die Peis­ter be­haup­te­ten ihr al­tes Recht, es bra­chen ar­ge Strei­tig­kei­ten aus, und die Ge­mein­den gin­gen mit ein­an­der vor Ge­richt.

Zu ih­rem Leid­we­sen be­merk­ten die von Lang­wies, dass der Pro­zess für sie faul wer­den soll­te, und da trat ein Mann aus ih­rer Mit­te her­vor, der schwör­te ei­nen fal­schen Eid. Er hat­te ei­nen Löf­fel un­ter den Hut und Er­de in die Schu­he gethan, und that den Schwur: «So wahr ich den Schöp­fer über mei­nem Haup­te und Er­de un­ter mei­nen Füs­sen ha­be, so wahr ge­hört der Wald uns.» – Kaum hat­te er dies ge­sagt, fiel er, wie vom Blit­ze ge­trof­fen, zu Bo­den, wur­de kohl­schwarz und gab sei­nen bö­sen Geist auf.

Seit­her muss die­ser Mann im Wal­de «geis­ten». So­bald die Abend­glo­cken den Thal­be­woh­nern Ru­he vom Ta­ge­werk ver­kün­den, muss er in der Mit­te des ver­ru­fe­nen Wal­des am We­ge von Peist nach Lang­wies, lang­sa­men Schrit­tes auf und ab ge­hen, bis am Mor­gen, wenn die Glo­cke den Tag wach­ruft. Bald ist er ein klei­nes win­zi­ges Mann­li, bald ein Rie­se mit feu­ri­gen Au­gen und Zäh­nen, trägt kur­ze Ho­sen, ei­nen lan­gen Frack und ei­nen gros­sen Hut, wie man es zu sei­ner Zeit ge­tra­gen. Auch kann er sich in ein Thi­er ver­wan­deln. So ver­wan­del­te er sich ein­mal in ei­ne Kuh und ver­lock­te in die­ser Ge­stalt ei­nen Hir­ten, der ein ver­irr­tes Rind such­te, weit ins Ge­bir­ge hin­auf, bis auf ei­nen Fel­sen im Mat­ten­wal­de, «Kra­chen» ge­nannt. Dort stand plötz­lich das Mann­li vor ihm und lach­te höh­nend laut auf und ver­schwand.

Der Hir­te kehr­te schel­tend und är­ger­lich nach der Hüt­te zu­rück, wo er das ver­lor­ne Rind mit zwei Ket­ten an­ge­bun­den, wie­der fand.

Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich; Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den. 3 Tei­le, Zü­rich 1874

Der Be­tro­ge­ne

In ei­ner Wirts­stu­be zu Peist im Schanf­igg sass ei­nes Abends ei­ne Ge­sell­schaft lus­ti­ger Bur­schen bei­sam­men, trank dun­kel­ro­ten Velt­li­ner, und nicht we­nig, und konn­te mit Späs­sen und mut­wil­li­gen Pos­sen kei­ne En­de fin­den. Da trat spät noch ein Frem­der ein, der in der Her­ber­ge über­nach­ten woll­te und sich ei­nen gu­ten Trop­fen vor­set­zen liess. Die jun­gen Leu­te lu­den ihn ein, an ih­rem Ti­sche Platz zu neh­men und beim Kar­ten­spie­len mit­zu­hal­ten, und er nahm das ger­ne an. Al­les war gu­ter Din­ge, und der Frem­de wur­de im­mer ge­sprä­chi­ger. Der wein­se­li­gen Run­de fiel es nicht auf, dass er sein grü­nes Hüt­chen mit der fre­chen Hah­nen­fe­der nicht vom Kopf brach­te. Zu­letzt an­er­bot er sich, die gan­ze Ze­che zu be­zah­len, wenn der letz­te, der die Stu­be ver­las­se, mit Leib und See­le ins­künf­tig ihm die­nen wol­le. Aus­ser­dem wer­de er dann je­dem zum An­denken an die­sen fröh­li­chen Abend die Ta­sche mit ei­nem schö­nen Stück Geld fül­len.

Die selt­sa­me Be­din­gung, an die das Ge­schenk ge­hängt war, mach­te die Jun­gen in­des doch et­was stut­zig, und sie sa­hen ein­an­der mit lan­gen Ge­sich­tern an. Nun war kei­ner mehr im Zwei­fel, mit wem man es da zu tun hat­te, und al­le ver­wünsch­ten ins­ge­heim den Au­gen­blick, in dem der Grün­frack zu ih­nen her­ein­ge­kom­men war. Aber wie konn­ten sie ihn jetzt wie­der los­wer­den? Ihn zum Ab­zug zu zwin­gen, ge­trau­te sich kei­ner. Es war ei­ne un­ge­müt­li­che La­ge.

Nur ei­ner un­ter ih­nen, der klei­ne Pe­ter­li ge­nannt, ein ganz pfif­fi­ger Bur­sche, be­wahr­te kal­tes Blut. Der war bei al­len Strei­chen vor­ne­an, und sein Wort war das der gan­zen Schar. Die­ser rief, als al­le rat­los schwie­gen, keck und auf den Stock­zäh­nen la­chend: «Al­so, die Ab­ma­chung gilt, da­für ste­he ich. Vor­wärts, das Licht ge­löscht, und der letz­te, der hin­aus­geht, wird von dem Herrn da mit­ge­nom­men!»

Die Lam­pe wur­de aus­ge­bla­sen, und der Grü­ne stell­te sich an die Tü­re, be­reit, sei­ne Kral­len in den Arm des letz­ten un­ter den Ab­zie­hen­den zu schla­gen. Der Mond schien hell in die Stu­be, als die Bur­schen, die erst noch so aus­ge­las­sen ge­scherzt hat­ten, klein­laut hin­aus­tra­ten. Pe­ter­li hat­te es so ein­ge­rich­tet, dass er der letz­te war. Schon stan­den die an­dern draus­sen, und eben woll­te der Sa­tan auf ihn los­stür­zen. Aber Pe­ter war nicht links und sag­te in gut ge­heu­chel­tem Ton der Em­pö­rung: «Nur lang­sam, dort ist mein Hin­ter­mann!», in­dem er auf sei­nen gros­sen Schat­ten an der Wand zeig­te. Der Teu­fel liess ihn fah­ren und woll­te sich über den ver­mein­ten Al­ler­letz­ten her­ma­chen, wäh­rend Pe­ter­li das Ur­bild ret­te­te. Der Teu­fel, der wie­der ein­mal an­ge­führt war, stampf­te sich un­ter Wut­ge­heul und scheuss­li­chem Schwe­fel­ge­stank an Ort und Stel­le in den Bo­den hin­ein. Mit den lis­ti­gen Peis­ter Bu­ben woll­te er fer­ner nichts mehr zu tun ha­ben

Quel­le: Büch­li, Ar­nold: Schwei­zer Sa­gen, Zü­rich, 1966

Langwies

Das Frau­ent­o­bel

Da die Frau­en an­geb­lich im seit­her so ge­nann­ten Frau­ent­o­bel an der Gren­ze zwi­schen Aus­ser- und In­ner­schanf­igg im Jahr 1622 die an­rü­cken­den ös­ter­rei­chi­schen Trup­pen zu­rück­schlu­gen, dür­fen sie beim Got­tes­dienst­be­such im­mer als Ers­te zum Abend­mahl ge­hen. Auf der Kar­te an­zei­gen.

Die He­xe in Lang­wies

In der »Bi­zi­rü­ti« bei Lang­wies stand frü­her ein Haus, in wel­chem ein Mann und ei­ne Frau wohn­te.

War der Mann durch sei­ne Tu­gend und Leut­se­lig­keit bei al­len Nach­barn be­liebt, hielt man die Frau da­ge­gen für ei­ne, die mehr konn­te, als Strümp­fe «lis­men», man hielt sie für ei­ne He­xe. Das that dem Man­ne leid, dass man sei­ne Ehe­wirt­hin für das hielt, woll­te es aber nicht glau­ben, oh­ne da­von über­zeugt zu sein.

Nun ge­schah es, dass die Frau ein Klei­nes be­kam und die Magd der­wei­len das Haus­we­sen be­sorg­te. Zu der kam, als sie in der Kü­che der Frau das Abend­essen be­rei­te­te, ei­ne gros­se, schwar­ze Kat­ze, die sie gräss­lich an­glotz­te, dann auf den Herd sprang und in die Pfan­ne guck­te. Die Magd woll­te die Kat­ze ver­trei­ben, aber die ging nicht, bis sie ihr eins mit ei­nem bren­nen­den Schei­te ver­setz­te, und so das Un­get­hüm aus der Kü­che brach­te, das nun schreck­lich schrei­end da­von lief.

Als die Magd mit dem Es­sen in die Stu­be trat, sah sie das Ge­sicht der Frau ganz «be­ruost» und ver­brannt, und frag­te sie, war­um sie so schwarz und bös aus­se­he?

«Das geht dich nichts an», er­wi­der­te die Frau. – Die Magd, wel­che bei der Frau nichts als schlech­te Ta­ge ge­habt hat­te, wuss­te nun, wor­an sie mit ihr war, und er­klär­te dem Haus­herrn das neue Wun­der; dem gin­gen nun end­lich auch die Au­gen auf, und er be­schloss, sei­ne wert­he Ehe­hälf­te selbst auf die Pro­be zu stel­len:

Ei­nes Ta­ges sag­te der Mann zur Frau: «Brin­ge mir schnell die Sonn­tags­klei­der, denn ich will in die Welt hin­aus, um das He­xen­werk zu er­ler­nen, und kom­me erst wie­der heim, wenn ich es kann.» Die Frau nahm das für Spass und gab ihm kei­ne Ant­wort. Der Mann ent­fern­te sich von Hau­se, um sie we­gen der He­xe­rei beim Am­te zu Lang­wies zu ver­kla­gen.

Nun rief die Frau ihn zu­rück und sag­te ihm, dass sie ihn das He­xen­werk leh­ren wol­le, er brau­che nicht weg. Da­mit war der Mann ein­ver­stan­den.

Die Frau führ­te ihn in den Hof und sag­te ihm, er sol­le ihr auf den Ross­mist fol­gen und das nach­sa­gen, was sie ihm vor­sa­ge.

Sie sprach hier­auf die Wor­te: «I stan da ufam Ross­mist und ver­leug­na min Her Je­su Christ.» – Der Mann sag­te an­ders: «I stan da ufam Ross­mist und weiss, dass du a Häx bist.»

Mit die­sen Wor­ten schlug er sie zu Bo­den, liess sie lie­gen, ver­klag­te sie als He­xe, und es ging nicht lan­ge, so wur­de sie ver­brannt.

(Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich: Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den. 3 Tei­le, Zü­rich 1874) 

Fondei

«Vam Nacht­volch»

Die nach­fol­gen­de Sa­ge über das To­ten­volk im Fond­ei er­zähl­te 1934 ein Aro­ser Bau­er dem Sa­gen­for­scher Ar­nold Büch­li.

«Min Ät­ti ischt i F(o)ndei ghû­sed. Dert hei­end gwüss­ni Lüt zum vo­rus chön­ne sä­ge, wen eis hed müä­ße stär­be.

Du’ emal hed eis im inn­dră F(o)ndei, es âlts, ghür­a­tets Wi­b­li, mim At­ti gs­eid: läz stär­bi den eis im inn­dră F(o)ndei. «War­um?» hei dr Ät­ti gfree­ged. Das Wi­b­li hei gs­eid: Es hei ds Nacht­volch gsehn. Schi söl­lend den Ach­tig gän, wenn sch über ds Brügg­li gang-gend. Denn si dert ei­ne, wa Füür schla­gi. Es hei ei­ne im Nacht­volch uf däm Brügg­li zwü­sched Inn­dr- und Usserf(o)ndei Füür gschla­ge. Schi söl­lend denn nun úf­pas­se.

Den ischt eis gs­to­or­be. Di glichä Lüt, wa das Wi­b­li bim Nacht­volch gsehn hed, sind denn mit dr Lich in ds Usserf(o)ndei. Und rich­tig, uf em Brügg­li hed ei­ne Füür gschla­ge. Es si dr Schri­ber (No­tar) Jos En­gel va Nigg­lisch­hus gsin. Das Hus heißt hüt noch so. Es isch me z’lang ggang-ge bis zum Platz an d Wis – fascht zwei Stun­dä – oh­ni rau­che.»

Quel­le: Ar­nold Büch­li, My­tho­lo­gi­sche Lan­des­kun­de von Grau­bün­den, Staats­ar­chiv Graubünden/Verlag De­ser­ti­na

Sapün

Die He­xe in Sapün

Durch Sapün-Dörf­li ober­halb Lang­wies ging einst ein Mann mit ei­nem der schöns­ten sei­ner Rin­der berg­an, als ein al­tes Weib­lein zu ihm her trip­pel­te, das Rind an­schau­te, und dem­sel­ben mit den Wor­ten: »Das ist doch en‘ hüb­schi Mäh­ni« mit der rech­ten Hand über den Rü­cken strich. Dann ging sie schnel­len Schrit­tes weg.

Als der Mann bei den Un­ter-Gä­di­nen das Rind in den Stall tat, be­merk­te er, dass das­sel­be krank war.

Da nun in der Ge­gend schon mehr der­ar­ti­ges ihm oder an­dern be­geg­net war, er­kann­te er so­gleich, dass das ar­me Rind ver­hext sei, und das ein­zig und al­lein durch das Weib­lein. Er hol­te vom »Ge­mach« (Dach­kam­mer) ofen­ge­dörr­tes Reck­hol­der- (Wach­hol­der-) Holz, und ei­ne Hand­voll Al­ler­manns­har­ni­sch­-Wur­zeln, mach­te dann un­ter dem Bau­che des Rin­des ein Feu­er an, dass die Flam­men rechts und links em­por­schlu­gen, streu­te das Reck­hol­der-Holz und die Wur­zeln ins Feu­er, — kaum hat­te er das ge­tan, so trat das glei­che al­te Weib­lein un­ter die Stall­tü­re, und bat gar er­bärm­lich, dem ar­men Tie­re nicht sol­che Qua­len an­zu­tun, das hel­fe dem­sel­ben doch nicht. Der Mann aber mach­te noch mehr Feu­er, bis dass er sah, dass das Weib­lein die gröss­te Qual litt, wäh­rend das Rind vom Feu­er gar nichts spür­te.

Die He­xe (ei­ne sol­che war näm­lich das Weib­lein) be­kann­te nun dem Mann Vie­les, das sie «an­ge­stellt» (ver­übt) hat­te. Er aber üb­te für die­ses Mal Gna­de; be­vor er je­doch sie los­liess, muss­te sie das Rind wie­der ge­sund ma­chen. Sie tat dies, in­dem sie mit der lin­ken Hand den Rü­cken des Tie­res »wi­der­haar« (dem Kop­fe zu) strich. Zu­dem muss­te sie ihm ver­spre­chen, ihn und sein Vieh künf­tig in Ru­he zu las­sen.

(Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich: Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den. 3 Tei­le, Zü­rich 1874) 

Hörn­li bei Aro­sa, Swis­sair Pho­to, 1979 (ETH Bild­ar­chiv)

Arosa

Bart­li Jeger (Has­pel­gru­be Aro­sa)

Bart­li Jeger sei ein­mal in die Has­pel­gru­be auf Ha­sen­jagd. Doch zog dann die «Brän­te», auf, vor lau­ter Ne­bel ha­be er nichts mehr ge­se­hen. Er sei dann im Wald ge­blie­ben und ha­be ein Feu­er ge­macht. Um Mit­ter­nacht sei es dann aber so hell ge­wor­den, dass man Näh­na­deln auf dem Bo­den hät­te se­hen kön­nen. Dann sei­en zwei weiss ge­klei­de­te Jung­frau­en er­schie­nen und hät­ten sich zu ihm ge­setzt. Er ha­be nichts ge­sagt und die Jung­frau­en auch nicht, bis zum ers­ten Glo­cken­ge­läut am Mor­gen. Da sag­ten die Jung­frau­en, hät­te er sie was ge­fragt, hät­ten sie ihm viel er­zählt. Dar­auf sei­en sie ver­schwun­den und es wur­de noch ein­mal dun­kel.

Bart­li Jeger war üb­ri­gens kein ängst­li­cher Mann, und ein gros­ser Jä­ger. 900 Gäm­sen soll er er­legt ha­ben, und noch mehr Füch­se und Ha­sen.

Quel­le: Ar­nold Büch­li, My­tho­lo­gi­sche Lan­des­kun­de von Grau­bün­den, Staats­ar­chiv Graubünden/Verlag De­ser­ti­na

Die Pest (Wolf­bo­den Aro­sa)

Im Wolf­bo­den un­ter «Mar­tisch­hus» sei­en zwei Töch­ter auf der Lau­be ver­stor­ben. Man ha­be noch lan­ge blon­de Haar­zöp­fe mit ro­ten Bän­dern über die Lau­be her­ab­hän­gen se­hen. Wo­chen­lang sol­len sie sich im Wind be­wegt ha­ben. Man ha­be da­mals (in der Pest­zeit) die To­ten lie­ber ge­mie­den als be­stat­tet.

Quel­le: Ar­nold Büch­li, My­tho­lo­gi­sche Lan­des­kun­de von Grau­bün­den, Staats­ar­chiv Graubünden/Verlag De­ser­ti­na

Der Gott­lob­stein

Auf dem Car­men­na­pass, gleich beim Grat, steht ein ho­her, spit­zer Stein, der «Gott­lob­stein». Die­ser Na­me rührt vom be­schwer­li­chen Weg her. Über den Car­men­na­pass führ­te schliess­lich ei­ne der kür­zes­ten, aber auch an­stren­gends­ten Ver­bin­dun­gen von Chur nach Aro­sa. Auf der Pass­hö­he konn­te man – «Gott­lob» – end­lich durch­at­men.

Einst je­doch ging ein Mann die­sen be­schwer­li­chen Weg, kam aber in ein Schnee­ge­stö­ber und er­fror we­nig ober­halb des Steins. Sei­ne Frau woll­te ihm ent­ge­gen­ge­hen, aber auch sie er­fror. Bei­de star­ben et­wa gleich weit weg vom Stein, er ober­halb, sie un­ter­halb des Steins.

Quel­le: Ar­nold Büch­li, My­tho­lo­gi­sche Lan­des­kun­de von Grau­bün­den, Staats­ar­chiv Graubünden/Verlag De­ser­ti­na

Gold am Rot­horn

In dem Ge­birgs­stock, der sich zwi­schen der Len­zer­hei­de und Aro­sa ver­zweigt, ist die höchs­te Spit­ze das ro­te Horn. Es ragt be­merk­lich über die an­dern ver­wit­ter­ten Za­cken em­por und bie­tet, wenn man es be­stie­gen hat, ei­ne schö­ne Aus­sicht auf die da­hin­ter­lie­gen­den hö­he­ren grau­bünd­ni­schen Schnee­ge­bir­ge und Eis­za­cken. Auch das ro­te Horn selbst schon be­her­bergt an sei­nem nörd­li­chen Ab­hang ei­nen klei­nen Glet­scher von ei­ner Vier­tel­stun­de im Um­fang. Schon der Na­me sagt, dass die­se fel­si­ge Berg­spit­ze röt­lich ge­färbt ist und lässt schlies­sen, dass in ih­rem Schos­se Mi­ne­ra­li­en ver­bor­gen sei­en. So ist es auch. Am ro­ten Horn wa­ren Me­tall­gru­ben, wel­che noch im sieb­zehn­ten Jahr­hun­dert be­ar­bei­tet wur­den.

Die Stadt Plu­rs im Velt­lin, da­mals rhä­ti­schem Un­ter­ta­nen­lan­de, wel­che im Jahr 1618 von ei­nem Berg­stur­ze ver­schüt­tet wor­den ist, be­trieb die­se Mi­nen. Plu­rs war ein rei­ches Städt­chen zwi­schen Cle­ven und der jet­zi­gen Grau­bünd­ner­gren­ze am Aus­gan­ge des Ber­gel­ler-Ta­les ge­le­gen. Dass aber die Plu­r­ser so reich wa­ren, ging nicht mit rech­ten Din­gen zu; wie die Sa­ge er­zählt, stun­den sie mit un­ter­ir­di­schen Mäch­ten im Bun­de und die­se lies­sen ih­nen in ei­ner Mi­ne am ro­ten Horn täg­lich ei­ne Kan­ne voll rei­nen Gol­des flies­sen. Da­her rühr­te der Reich­tum der Plu­r­ser, wel­che den­sel­ben über­dies sehr übel an­wand­ten und nur zu Schwel­ge­rei, Lu­xus und Wol­lust be­nutz­ten. Aber die Stun­de soll­te sie er­rei­chen. Im Jahr 1618 be­deck­te ein Berg­sturz Plu­rs mit al­len sei­nen Schät­zen und kei­ne Maus ent­kam. Ein­zig ein Bünd­ner Säu­mer wur­de auf wun­der­ba­re Wei­se ge­ret­tet. Er kam mit sei­nen Saum­ros­sen im Städt­chen an und woll­te die­sel­ben ein­stel­len. Aber das Vor­ross mach­te sich auf und da­von und die an­dern Ros­se ihm nach. Er eil­te nach und brach­te sie zu­rück. Zum zwei­ten Mal riss das Vor­ross aus und die an­dern Ros­se folg­ten ihm. Er hol­te sie zum zwei­ten Mal ein und brach­te sie wie­der zu­rück. Aber das Vor­ross bahn­te sich zum drit­ten Mal We­ge und eil­te in schie­fem Schritt dem Ber­gell zu und die üb­ri­gen Ros­se folg­ten ihm auf den Ei­sen nach. Da be­sann sich der Säu­mer ei­nes Bes­sern und liess sei­ne Ros­se tra­ben und zog mit
ih­nen des näm­li­chen We­ges. Am fol­gen­den Mor­gen war Plu­rs nicht mehr. Von die­sem Ta­ge an war auch die Gold­quel­le am ro­ten Horn ver­siegt und nie­mand hat sie mehr ge­fun­den, ob­schon noch viel Gold im Ber­ge ist. Auch war es seit je­ner Zeit nicht ge­heu­er mehr um das ro­te Horn her­um, wahr­schein­lich, dass die Plu­r­ser-Ver­schüt­te­ten dort sich als Geis­ter her­um­trie­ben. So war na­ment­lich ei­ne Stel­le in der Aro­ser Scha­falp häu­fig von bö­sen Geis­tern und He­xen be­sucht und öf­ters wer­den dort zur Nacht­zeit He­xen­tän­ze ge­hal­ten. Noch sieht man in ei­nem Stei­ne da­selbst deut­lich den Fuss­tritt ei­nes Zie­gen­bo­ckes und den Fuss­stap­fen ei­ner He­xe, die da­selbst vom Zie­gen­bo­cke ab­ge­stie­gen ist, auf dem sie zum Tan­ze ge­rit­ten kam.

(Quel­le: Quel­le: Ver­na­le­ken, Theo­dor: Al­pen­sa­gen, Wien 1858)

Die Wunsch­höh­le

Da­hin­ten im Schanf­ig­ger­tha­le über dem Dörf­chen Aro­sa und dem lieb­li­chen Schwel­li­see steht ein­sam ein al­ter »Zier­nüss­li­baum«. Rings um den­sel­ben, auf ei­ne hal­be Stun­de weit, sind al­le an­dern Ar­ven ver­schwun­den; nur die­se ein­zi­ge ist üb­rig ge­blie­ben, hoch und mäch­tig mit brei­tem Wip­fel zum Him­mel ra­gend. Un­ter ih­rer Wur­zel her­vor spru­delt ein fri­scher Quell.

Wer ein Sonn­tags­kind ist, fin­det in der­sel­ben ei­nen gol­de­nen Schlüs­sel und ne­ben dem Baum ei­nen ver­steck­ten Ein­gang, der zu ei­ner ei­ser­nen Thü­re führt. Die­se schliesst der gol­de­ne Schlüs­sel auf.

Drin­nen steht ein klei­nes Männ­lein mit weis­sem Bar­te und winkt dem Ein­ge­tre­te­nen, ihm zu fol­gen. Sie ge­lan­gen in ei­nen wei­ten Raum, der von Gold und Edel­stei­nen tag­hel­le er­leuch­tet ist; hier lässt das Männ­lein dem An­kömm­lin­ge die Wahl zwi­schen drei Din­gen, die da zu se­hen sind: ei­nem Hau­fen Gold und Dia­man­ten, ei­ner gol­de­nen »Plüm­pe« und ei­ner ver­zau­ber­ten, schö­nen Jung­frau.

Wählt er den Hau­fen Gold und Edel­stein, so wird er un­er­mess­lich reich; nimmt er die Plüm­pe, so wird er das schöns­te Vieh im Lan­de ha­ben, aber bei­de Ma­le nur we­nig Glück da­ne­ben. Er­kiest er sich aber die ver­zau­ber­te Jung­frau, so wird er die­se vom Ban­ne er­lö­sen, sein Le­ben lang glück­lich sein und an Nichts Man­gel lei­den.

Der Letz­te, der in die Wun­der­höh­le ge­kom­men ist, war ein jun­ger Küeh­jer ge­we­sen. Weil dem das lie­be Vieh und das lus­ti­ge Sen­nen­le­ben über Al­les ging, hat er die gol­de­ne Plüm­pe ge­wählt. Das hat aber die ver­zau­ber­te Jung­frau gar übel ge­nom­men. – Wohl hat­te er das schöns­te Vieh im Lan­de, aber ehe ein Jahr um war, ist ihm Stück um Stück in den gräu­li­chen Fel­sen­schlün­den am Erz­hor­ne und im Welsch­to­bel er­fal­len, und er sel­ber ist ganz jung und un­ge­liebt ge­stor­ben.

(Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich: Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den. 3 Tei­le, Zü­rich 1874)

Urden und Tschiertschen

Der Ur­den­see

Es war ein­mal ein rei­cher hab­süch­ti­ger Senn auf ei­ner schö­nen Alp, da wo jetzt der Ur­den­see liegt. All sein Sin­nen und Trach­ten ging dar­auf hin­aus, wie er sei­ne Be­sit­zun­gen ver­meh­ren könn­te. Da kam ein­mal der Bö­se zu ihm und ver­sprach ihn zum reichs­ten Man­ne des gan­zen Ta­les zu ma­chen, wenn er tue, was er sa­ge. Der Sen­ne ver­sprach um die­sen Preis ihm zu Wil­len zu sein.

Nun schenk­te ihm der Bö­se ei­ne ro­te Kuh, die­se sol­le er mel­ken, so oft Leu­te bei ihm zu­spre­chen, die auf dem Kirch­we­ge be­grif­fen sei­en. Zu je­ner Zeit war näm­lich im gan­zen Schal­figgtal (Schanf­igg) noch kei­ne Kir­che, die Leu­te muss­ten weit ü­ber die Ber­ge auf müh­sa­men Pfa­den nach Ober­vaz hin­ge­hen. Der Kirch­weg ging an der Hüt­te des Sen­nen vor­ü­ber. Starb im Win­ter je­mand, so wur­de die Lei­che in den Schnee ver­scharrt und erst im Früh­ling nach dem ent­le­ge­nen Pfarr­dor­fe ge­tra­gen.

Ei­nes Ta­ges nun nahm ein stein­al­tes Müt­ter­lein des Ta­les Stock und Rän­zel und woll­te ü­ber das Rot­horn nach Ober­vaz. Sie dach­te, es sei wohl an der Zeit, dass sie mit dem lie­ben Herr­gott die Rech­nung des Le­bens in Rich­tig­keit brin­ge, ehe sie von dem ein Heim­su­chung er­fah­re, der sich nicht ger­ne er­bit­ten oder mit Wor­ten ab­spei­sen las­se. Dar­um mach­te es sich auf den Weg, noch ehe es ein­schnei­te und der lan­ge und har­te Win­ter be­gann.

Mü­de und ab­ge­mat­tet vor Hun­ger und Durst er­reich­te es die Hüt­te des rei­chen Sen­nen.

Das Weib macht ihm ei­nen Zu­spruch, um ihn um ei­nen Schluck fri­scher Milch zu bit­ten. Der Sen­ne war an­fangs barsch, und woll­te dem Müt­ter­lein die Tü­re wei­sen. Da es aber fle­hent­lich in ihn drang, nahm er lä­chelnd ei­nen Napf und trip­pel­te da­mit zur Hüt­ten­tü­re hin­aus. Er ging und molk die ro­te Kuh, dann kehr­te er mit der Milch zu­rück und gab sie der Al­ten. Arg­los wie es war, trank das Müt­ter­lein in gie­ri­gen Zu­̈­gen, dank­te dem Sen­nen aufs Freund­lichs­te und er­griff wie­der den Wan­der­stab.

Hohn­lä­chelnd schau­te der Senn ihr nach. Kaum war sie ei­nen Büch­sen­schuss von der Hüt­te ent­fernt, sank sie von den hef­tigs­ten Schmer­zen ü­ber­wäl­tigt zu Bo­den, und bald kämpf­te sie mit dem To­de. Sie wuss­te nun­mehr, dass der Senn die Schuld da­von tra­ge. Noch ein­mal er­hob sie sich vom Bo­den, raff­te al­le ih­re Kraft zu­sam­men und stiess ei­nen schau­ri­gen Fluch ü­ber Senn und Alp aus.

So­fort ü­ber­zog sich der Him­mel mit dun­keln Wol­ken, der Don­ner krach­te, der Re­gen er­goss sich in Strö­men, die Er­de barst und spie Feu­er und Schwe­fel aus. Fels­za­cken stürz­ten zu­sam­men, Wei­de, Hüt­te und Senn san­ken in die Tie­fe und ü­ber ih­nen schlu­gen die Was­ser des wil­den Ur­den­sees zu­sam­men.

Je­des sie­ben­te Jahr steigt der Senn mit sei­ner ro­ten Kuh ein­mal in der Mit­te des Sees aus der Tie­fe auf. Mit­ten auf dem Was­ser­spie­gel melkt er so­fort die ro­te Kuh, ist dies ge­sche­hen, so ge­rät der See in Auf­ruhr, es bil­det sich um den Sen­nen ein Stru­del, der ihn samt der Kuh wi­der für sie­ben Jah­re hin­un­ter­schlingt. Dar­auf tre­te je­des­mal ein hef­ti­ger See­sturm ein und jen­seits der Ber­ge be­gin­ne das Da­vo­ser Land­was­ser mäch­tig an­zu­schwel­len.

Das ist die Sa­ge vom Ur­den­see, die schon man­chem Sen­nen erns­te Ge­dan­ken ge­macht hat. Die­se Art Volks­poe­sie ist düs­ter und un­heim­lich, wie die meis­ten Al­pen­seen selbst.

Die He­xen auf Ur­den

«Es war in ei­nem Herbs­te, als die Ma­la­der­ser ih­re Al­pe un­ter­halb Ur­den we­gen schlech­tem Wet­ter früh ver­las­sen hat­ten. Das «Mol­chen» (der Mol­ken, Al­p­nut­zen) konn­te auf den dar­auf fol­gen­den Tag (Sonn­tag) nicht «z’Thal«geführt wer­den, wes­halb der Senn mit dem «Zu-Sen­nen» dro­ben blieb, um am Mon­tag die La­dung zu be­werk­stel­li­gen.

So blie­ben sie al­so am Sonn­tag Abend in der Al­pe, hat­ten be­reits das ein­fa­che Nacht­es­sen ver­zehrt, auf die «Prit­sche» sich ge­legt und ein «Da­vo­ser-Pfîf­li» an­ge­füllt, als auf ein­mal die lieb­li­chen Tö­ne ei­ner Gei­ge sich ver­neh­men lies­sen. Die­se Tö­ne ka­men nä­her und nä­her, und lan­ge ging es nicht, so klopf­te es an der Thü­re. Der Zu-Senn er­wi­der­te: «nu ine», und bei­de wun­der­ten sich nicht we­nig, als ei­ne gan­ze Tanz­ge­sell­schaft her­ein kam, dem Gei­ger nach. «Isch er­laubt?», frag­te eins von der Ge­sell­schaft; der Senn ant­wor­te: «Jo frî­li (frei­lich).»

Und nun ging’s an ein Tan­zen, und die Bei­den sa­hen zu, wie die He­xen, denn es wa­ren al­les sol­che, so schön tanz­ten, wie der Gei­ger, der der Teu­fel sel­ber war, auf ei­ner Gei­ge ih­nen vor­spiel­te.

Das ging nun ganz or­dent­lich, bis der Senn nä­her auf­schau­te und be­merk­te, dass der Mu­si­kant kei­ne rech­te Gei­ge hat­te, son­dern ein Tod­ten­bein war sei­ne Gei­ge und der Zopf von ei­nem Wei­be war der Gei­gen­bo­gen. Auch konn­te er, was er an­fäng­lich nicht ge­se­hen, un­ter­schei­den, daß der ei­ne Fuss des Mu­si­kan­ten ein Ross­fuss (Pfer­de­fuss) war. Er zeig­te das dem Zu-Sen­nen, wor­auf sie sich be­kreuz­ten. Kaum hat­ten sie das gethan, ver­stumm­te die schö­ne Mu­sik; al­les stürz­te in größ­ter Ei­le und mit furcht­ba­rem Lär­men zur Hüt­t­en­t­hü­re hin­aus.

Am Mor­gen lag ho­her Schnee auf der Al­pe. Hät­ten sie aber die Ge­sell­schaft aus­tan­zen las­sen, wä­re das Wet­ter gut ge­blie­ben.

(Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich: Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den)

Der Tä­li-Gi­ger

In der Tschiert­scher-Al­pe Farur liegt ein klei­nes Tal, das Tä­li ge­nannt. Dort ha­ben schon gar vie­le gei­gen ge­hört, und zwar so schön, dass je­der, der das hör­te, hin muss­te, wo die Mu­sik her zu kom­men schien, aber im­mer war der un­sicht­ba­re Mu­si­kant an ei­ner an­dern Stel­le, als wo man ihn zu tref­fen glaub­te.

Ein al­ter Kü­her, der ei­nes Nachts in den »Gru­ben« un­ter­halb am Gürga­letsch sich be­fand, hör­te die schöns­ten Tän­ze gei­gen, wor­auf er un­will­kür­lich zu tan­zen an­fing, und so lan­ge tan­zen muss­te, bis er um­fiel, vor Mü­dig­keit; zu­dem hat­te er bei sei­ner Tan­ze­rei sei­ne Holz­schu­he ver­lo­ren. -

Ein an­de­rer, der Schrei­ber Jo­hann Fleisch von Chur­wal­den, hat vor et­li­chen Jah­ren dem Franz Spre­cher in Tschiert­schen er­zählt, er sei ge­ra­de nie ein Lieb­ha­ber vom Tan­zen ge­we­sen; aber wie er den Tä­li-Gi­ger ein­mal ge­hört, ha­be er tan­zen müs­sen, er ha­be wol­len oder nicht, und das ei­ne gan­ze Stun­de lang, dann sei die Mu­sik plötz­lich ver­stummt, und er sei so »sturm« (be­täubt) und mü­de ge­we­sen, dass er vie­le Ta­ge kaum ste­hen und ge­hen konn­te.

(Quel­le: Jeck­lin, Diet­rich: Volks­t­hüm­li­ches aus Grau­bün­den. 3 Tei­le, Zü­rich 1874)

Der star­ke Balz

An ei­nem Herbst­ta­ge kam der Fuhr­mann Balz ab der Lang­wies von Chur nach Tschiert­schen, und noch in der Nacht woll­te er heim. Es war stich­dun­kel, so daß man ihn warn­te, wei­ter zu ge­hen, da ihm so leicht ein »Un­g­fell« zu­sto­ßen könn­te, und er dann hül­f­los um­kom­men müß­te. Balz aber war ein un­er­schro­cke­ner Wild­ner, und hart wie der Fel­sen, an den da­heim sein Häus­lein lehn­te; aber roh und gott­los war er auch, der Balz; und so that er den Fluch, er ge­he heim, und wenn selbst der Teu­fel kä­me, der wür­de ihn nicht «basch­gen», oder ihn auf den «let­zen» Weg brin­gen.

Ge­sagt, gethan; der bö­se Balz ließ sich nicht hal­ten, und ging, und kam glück­lich in den Wald hin­ter­halb des Dor­fes, bis zum Holz­rie­se, das ins To­bel fällt. Aber dort stell­te sich ihm ein Mann von son­der­ba­rer Kör­per­bil­dung ent­ge­gen, der be­haup­te­te, Balz sei auf dem un­rech­ten We­ge. Balz sag­te »nein« und woll­te, den Un­heim­li­chen bei Sei­te drü­ckend, sei­nen be­kann­ten Weg vor­wärts ge­hen. Nun mach­te sich der Frem­de dar­an, den Balz ge­walt­sam vom rech­ten We­ge ab­zu­lei­ten; der aber ließ sich den Bart nicht zau­sen und wur­de mit dem An­dern »hand­sge­mein«. Bei­de wa­ren aber gleich stark, und es war ein fürch­ter­li­ches Rin­gen. (Ein Bu­be mit ei­ner La­ter­ne war ihm nach­ge­gan­gen. Dem grau­se­te es ob der Bal­ge­rei und er eil­te heim, zu er­zäh­len was er ver­nom­me­ne.)

Im Dor­fe horch­te man, ob nicht ein Hül­fe­ruf von Balz, der in der Dun­kel­heit den Weg oh­ne an­ders ver­feh­len muß­te, zu ver­neh­men sei, da­mit man et­wa noch hel­fen kön­ne. Lan­ge Zeit war nichts zu hö­ren, bis auf ein­mal ein ver­wor­re­nes Flu­chen vom To­bel her, dann ein Kra­chen und Ra­scheln, als ob ein gro­ßer Stein durch die Stau­den hin­ab rol­le; erst nach ei­ner Wei­le wur­de es still. Am Mor­gen such­te man nach dem Balz, der oh­ne An­ders er­fal­len sein muß­te, aber nir­gends konn­te man ihn fin­den.

Nach vie­len Mo­na­ten kam end­lich Balz wie­der zum Vor­schein, von Lang­wies her­aus nach Tschirt­schen, aber gleich be­merk­te man an ihm ei­ne ge­wal­ti­ge Ver­än­de­rung. Er war nicht mehr so roh und gott­los.

Man frag­te ihn, wie es ihm in je­ner Nacht ge­gan­gen sei, und da er­zähl­te er, im Ries sei ihm der Bö­se, den er bis an­hin nicht ge­fürch­tet ha­be, be­geg­net, mit dem ha­be er ge­run­gen, bis es »z’­Tag glüt‘«. Kei­ner ha­be den An­dern wol­len lau­fen las­sen und sie hät­ten sich Bei­de zu er­wür­gen ge­sucht; im Rin­gen sei­en sie mit­ein­an­der das Ries hin­un­ter­ge­ku­gelt und noch un­ten im To­bel, am Was­ser hät­ten sie ge­run­gen und Kei­ner »lugg« las­sen wol­len. Da ha­be es ge­gen Mor­gen »z’­Tag glüt‘« und auf ein­mal sei der An­de­re ver­schwun­den.

Balz zeig­te die Maa­le an sei­nem Hal­se, und von da an hieß das Ries, wo der Bö­se ihn an­ge­packt, das »Balz-Ries«.

Praden

Die He­xe als Fuchs

Chris­ti­an Cle­ment, Land­wirt in Pra­den (1874–1954), er­zähl­te einst:
«Än Jeger ischt «in dr Tum­mä» an dr Ur­der Gass wa Ggeschtiel (Ca­stiel), Lüen und Caf­reis­sä (Cal­frei­sen) z Alp uuf­gand, im Win­ter gan pas­sä (Pass­jagd). Denn he­dr füüf Függsch gseen. Är hei gschossä, aber nüüd trof­fä. Am an­drä Taag ischt er ga lu­ägä, ob er khein Bluätgs­puur gsech. Duä findt er Stügg van erä Flor­ch­ap­pä (Müt­ze). Und duä na­här hed ma n äs Wii­ber­volch (ei­ne Frau) gseen mid emä ver­bund­nä Chopf.» Frau Put­zi-Lys (ge­nannt «Put­zi­g­re­tä», 1887–1976»), er­gänz­te: «Das ischt da im Doorf gsin, aber mä tarf s nid sägä.»

Quel­le: Ar­nold Büch­li, My­tho­lo­gi­sche Lan­des­kun­de von Grau­bün­den, Staats­ar­chiv Graubünden/Verlag De­ser­ti­na

«la narrada» durchstöbern: